8 de julio de 2014

Proemio (de Amador Porres, de su libro NACER YA ES)

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Proemio

Quisiera que nadie leyera mis versos,
no obstante... ─No entiendo si no me lo explicas.
En ellos hay muchos abrojos dispersos.
Entonces comprendo por qué los publicas.

¿Y por qué tus versos son de breve estrofa?
¿Es que una sonrisa, una flor, un ensueño,
una espina, una lágrima, una mofa
no caben acaso en estuche pequeño?

¿Y cómo en tus versos hay desprecio al mundo
y autumnales hojas y sangre de heridas?
Porque amo la vida con amor fecundo
prefiero a los ortos [1] del sol, las caídas.

Amador Porres





[1] Orto: m. astronomía. Salida del Sol o de otro astro por el horizonte.

Pertenece al libro NACER YA ES, de Amador Porres, 1955. Editorial Afrodisio Aguado.

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A Amador Porres (Poeta y amigo)

Amador Porres, poeta español

A Amador Porres (Poeta y amigo)

Rosal se hizo tu vida: flor y espina.
Rosal es paradigma de tu verso:
en él liba su miel tu abeja lírica
y aguza su aguijón de intransigencia.

Traza tu verbo, en burlas disparado,
parábola de griega sofrosine [1].
Hemistiquios de sombras y de estrellas
nos reparten la gala de tu musa.

Desde el gozoso pámpano de Baco
tú vas hasta las cuitas de Sileno...
De vino y mirra tu copa ya colmada
derrámala en las páginas de un libro.

JULIÁN HERNÁNDEZ



[1] En la mitología griega, Sophrosine era un espíritu que personificaba la moderación, la discreción y el autocontrol. Su equivalente romana era Sobrietas (sobriedad). Esta palabra fue utilizada por el poeta como neologismo de serenidad, equilibrio.  

7 de julio de 2014

UNIDOS EN EL ARTE (de Néstor Loza)

niño triste, niño alegre

UNIDOS EN EL ARTE

Aprendiendo entre tantas fantasías
voy llegando a los albores del saber,
con pinturas y hermosas poesías
que me brindan heraldos del ayer.
Musa que a todos nos prodigas
con colores y rimas sin igual,
ayuda a mantener la llama viva
y sea nuestra eclosión triunfal.

Cultores de las artes sublimes
que de nuestro numen se nutrieren,
si el ego de vanidad nos exime.
Conjunción de plumas y pinceles
plasmando el fuego que active
la lírica y el verde de laureles.
¡Sin poesía ni pintura no se vive!
¡Son la fuerza de la yunta de corceles!

Cabalguemos juntos la utopía
sin freno la rima, y en colores,
pintados en soneto y fantasía.
Tú, pintor que pintas sin temores
la tristeza del niño y la alegría:
No lo pintes llorando sus horrores,
¡Que sea su vida una poesía
con sonrisas y refulgentes colores!

Néstor Loza, poeta de Quilmes, Buenos Aires, Argentina.

A UN PINCEL (Poema de Amador Porres)

Amador Porres, Alcazar, a un pincel

A UN PINCEL

¡Oh, pincel del artista! Cómo añoras
la gloriosa emoción de aquellas horas
en que el genio inspirado hizo de ti
estremecida síntesis de auroras
a impulsos de un divino frenesí.

Tú entre el lienzo y su mano fuiste el hilo
que, enhebrado en la aguja del color,
germinaste con pétalos de flor,
en nueva escuela y en fecundo estilo
que aureola la fama del pintor.

Pincel iluminado, tallo, espiga,
arista de sol, novio que mendiga
matices de la forma y de la gama,
y después para siempre los prodiga
en la gracia de un rico poliorama. [1]

Pincel modelador de geografías,
cincelador de claridades, brote
de flecha que apunta lejanías,
eres también la lanza de un Quijote
que fuera a conquistar policromías.

Tú sabes de la fiebre y del sosiego,
tú prolongas la estética del brazo
en un airoso puente donde el fuego
de las venas discurre en ramalazo
o en placidez estática de riego.

Y ya la placidez, ya los ardores,
simbolizan, pincel, la inspiración
de una batuta, a cuya sugestión
se funde la canción en los colores
o se funde el color en la canción.

Así fuiste, pincel de Marceliano.
En un fíat [2] glorioso y soberano
Dios fue creando tantas cosas claras
para que tú, tú sólo las copiaras
en un fíat de orfebre castellano.

Que en todo donde hay lírica ternura,
él, Francisco de Asís de la pintura,
Campeador de lo bello, se arrobó,
y con flores y brisas dialogó
sobre España, Castilla y su hermosura.

Amador Porres.
Poesía leída en el homenaje póstumo al glorioso pintor burgalés don Marceliano Santamaría, en el Teatro Lara. (Perteneciente al libro "NACER YA ES" de Amador Porres, 1955. Editorial Afrodisio Aguado.)



[1] Poliorama: m. Fís. Especie de panorama en que la superposición progresiva de sus diversos cuadros permite transformaciones espectaculares ante el observador.
[2] Fíat: Latín. m. Consentimiento o mandato para que una cosa tenga efecto.

6 de julio de 2014

EL VIOLINISTA INCOMPRENDIDO

violinista callejero

EL VIOLINISTA INCOMPRENDIDO

A todos los músicos callejeros de Madrid.

No detienen el paso ni un momento,
ni prestan atención a su poesía,
mas, él saca a pasear su melodía,
como estatua a dignidad y talento.

En la esquina, etérea como el viento,
de su violín se eleva la armonía.
Nadie le arroja un níquel, cual valía,
mas, a su arco se rinde el firmamento.

La música suplió su desempleo.
Hasta que una empresaria, tal vez loca,
sus cuerdas tornó en lira, la de Orfeo¹.

Y el violín convirtió en vivo trofeo
que en la esquina se ve como de roca.
La gente corre a su trabajo. Él toca.

Rubén Sada. 6/7/2014.





1. Orfeo (en griego Ορφέυς) es un personaje de la mitología griega. Según los relatos, cuando tocaba su lira, los hombres se reunían para oírlo y hacer descansar su alma. Así enamoró a la bella Eurídice. Desde el siglo VI a. C. en adelante fue considerado como uno de los principales poetas y músicos de la Antigüedad, el inventor de la cítara y quien añadió dos cuerdas a la lira: antes, la lira tenía siete cuerdas; la lira de Orfeo, nueve, en honor a las nueve musas. (Fuente: Wikipedia)

28 de junio de 2014

¿ADÓNDE VAN, GOLONDRINAS?

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¿ADÓNDE VAN, GOLONDRINAS?

Llega el alba muy deprisa,
migra la vida al volar,
y un millón de aves que trisan
me vienen a visitar.
Las saludo y mi alegría
les canta en mi despertar:
“Ibéricas golondrinas,
cuéntenme: ¿Adónde van?”

¿Van a Toledo y sus ruinas?
¿Van a Cádiz y su mar?
¿La furia de olas marinas
de Cantabria, elevarán? 
¿Van a Navarra y Castilla,
cuna de lenguas sin par?
¿O vuelven a Boceguillas
a por su crujiente pan?

¿Van a los campos de encinas
a bellotas cosechar?
¿O a un bosquecillo de endrinas,
a preparar pacharán?
¿Van a Aranda y sus cantinas
de elixir tinto, manjar?
¿O a murallas granadinas,
y su Alhambra, sin igual?

¿Van a Valencia, Algeciras,
a Ceuta y a Gibraltar?
¿O a Compostela, Galicia,
y a Córdoba y Murcia van?
¿Van a Ávila y Segovia
maravillas de la “Edad”?
¿O al Alcázar de Sevilla
con asombro acudirán?

¿Verán gráciles flamencas  
y al bailar les traerán
bellos “mantones de China
que les voy a regalar”?
¡Indíquenme, golondrinas,
cuéntenme adónde van!
¡Quiero volar con vosotras!
¡Quiero volar y volar!

Rubén Sada. 28/06/14

Golondrinas volando en el cielo matutino de Madrid 👉




23 de junio de 2014

MOLINILLOS DE PRADALES

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MOLINILLOS DE PRADALES

Molinillo de Castilla,
alteza de la barranca,
tus tres brazos, que al sol brillan,
acarician nubes blancas.

Gira, gira, molinillo,
sin cesar roten tus aspas,
que en las casas, los chiquillos
necesitan luz y agua.

Desde tus cerros Pradales,
¡saluda, con tus brazadas!
A los valles abismales,
al pastor y sus majadas.

Gira, gira, molinillo,
no te canses, ¡fuerza! Aguanta.
Ame el viento tus cosquillos
mientras tus zumbidos cantan.

No te canses, fiel gigante,
torbellino que trabajas,
que tu corriente brillante
muestre a los pueblos ventajas.

Creando limpia energía,
molinillo, te consagras
un Rey de la ecología:
¡El mundo te da las gracias!

Ruben Sada – 21/06/2014





26 de mayo de 2014

¡VUELVAN, HERMANAS PERDIDAS!

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¡VUELVAN, HERMANAS PERDIDAS!

Ay, hermanita perdida, hermanita, vuelve a casa.

(Atahualpa Yupanqui)


¡Vuelvan, hermanas perdidas!
Las esperamos en casa.
¡Vuelvan, Soledad, Malvina!
Vuelvan con fe y esperanza.
¡Vengan, hermanas perdidas!
¡Escapen ya del pirata!
Que no las tenga cautivas
como a víctimas de trata.

¡Prometemos ser más buenos,
si vuelven, islas hermanas!
Enderezaremos rumbo
para honrar la azul y blanca.
Ya no habrá más tiranías
que violenten con espadas
y que a nuestro pueblo manso
lo engañen con guerras falsas.

De ahora en más cuidaremos
los límites de la patria
y nuestra excelsa frontera
no será más vulnerada.
No aceptaremos que infiltren
por ella, inicuas substancias:
Ni las drogas ni los narcos...
¡Les damos nuestra palabra!

Haremos que el ancho "Río"
sea nuevamente "Plata",
y detendremos las sierras
de los bosques que se talan.
Nuestra riqueza, afirmamos,
aquí será repatriada.
No escapará hacia el imperio
que asalta a cambio de nada.

No agotaremos los campos
por dos dólares la hectárea,
ni entregaremos el oro
por centavos, a las mafias,
mientras miles, en las villas,
con ranchos techos de chapa,
buscan comida en las sobras
y ropas rotas por ratas.

Juramos que a ningún niño
hijo de esta tierra gaucha,
ha de faltarle alimentos
que a mendigar lo obligaran.
Que educaremos al joven
en colegios de alta talla
para no exportar cerebros
porque aquí mal se les paga.

Que el viejo, ya jubilado
no estará triste en su casa
porque saquearon su haber
y el de su mujer anciana.
¡Prometemos ser decentes
encarcelando al que "afana"!
Si es funcionario o político,
que reintegre la plata.

Que serán reales los montos
de los negocios que se hagan,
y no engrosados con coimas
que enriquecen al canalla.
Que haremos soberanía
a partir de nuestra raza:
¡No acumulando billetes
impresos por los piratas!

Levantaremos colegios
y menos bingos y salas
de juego en las que, a enfermos
ludópatas se les engaña.
La máquina de recaudar
del juego, desmantelada,
no robará más al pueblo
como hoy les roba en la cara.

Construiremos hospitales
bien equipados, con camas,
para que la salud pública
sea un hecho y no una farsa.
Y la puerta giratoria
que libra al que roba y mata
se detendrá con Justicia,
y al delincuente: jaula.

¡Prometemos ser honestos!
¡Vuelvan, islas hermanas!
No somos gente jodida.
Simplemente erramos traza.
¡Prometemos ser más buenos,
y estar unidos y en calma!
¡Hagan que no sea en vano
tanta sangre derramada!

Desde el noroeste andino
las saludan Jujuy, Salta,
Santiago del Estero,
La Rioja y Catamarca.
Del Chaco y Formosa, al norte,
y en Santa Fe, las demandan.
Las quieren de Cuyo y Córdoba,
de Mendoza y sus montañas.

El "Jardín de la República"
presta su alma tucumana
para que vuelvan, airosas,
como premio de la patria.
Las saluda el litoral,
nuestro ancho mar las abraza.
Festejará, si regresan,
nuestra llanura pampeana.

La Ciudad de Buenos Aires
con fervor de unión las llama.
Las ama todo el país...
¡Patagonia las reclama!
La nueva Argentina espera:
¡Vuelvan, perdidas hermanas!
Ayúdennos a vivir hoy
la Argentina del mañana.

Rubén Sada. 25/05/2014



23 de mayo de 2014

POLITICHORROS

politichorros

POLITICHORROS

"El poder es tener impunidad" (Alfredo Yabrán)

No son honestos. Son politichorros.
Requieren protección para sus fines.
Sus hurtos, comprobadamente ruines,
van a cuentas secretas como "ahorros".

Las finanzas del bien piden socorros
mientras ellos malgastan en festines.
Jueces títeres son sus arlequines
y rapiñan con la astucia de los zorros.

Poco importa si nadie los aplaude
por su accionar inmundo, putrefacto.
Mientras tanto, fiscal y juez de facto

no les imputan comisión de fraude.
Lo único importante es que recauden
y salvar a sus "socios" con el "pacto".

© Rubén Sada - 22/5/2014

14 de mayo de 2014

ME DIJO VAGO

vago


ME DIJO VAGO

I

Me dijo vago, ¿por qué?
Porque la noche me llama
y le disparo a la cama...
¡Si con eso no pequé!
Que a la luna coloqué
en lugar del astro Sol.
Me sobra con un farol
pa' ver lo que me interesa,
no sólo encierra pureza
la hermosura de un crisol.

II

Porque me gusta sentir
los tacos de mis zapatos
que van goleando el asfalto
cuando regreso a dormir.
O me emociona el oír
de algún cachorrito el llanto
y la ternura del canto
que pa' que se duerma escucho,
mientras me paro y el pucho
que se me cayó levanto.

III

Se me ha caído y tal vez
a propósito lo hice,
pa' escuchar bien lo que dice
ese himno a la niñez.
Soy vago porque a las tres
de la mañana camino
a veces con gusto a vino
en la boca todavía
y prosigo por la vía
que me ha marcado el destino.

IV

Porque me paro y converso
de noche con las estrellas
y conversando con ellas
a veces les digo un verso.
Porque pienso en los perversos
inhumanos sentimientos,
mientras me acaricia el viento
con suavidad los oídos,
trayendo como un gemido
o algún lejano lamento.

V

Porque al llegar a mi casa
me santiguo allá en la puerta
mientras que lejos su alerta
un perro ladra al que pasa.
Porque me queman las brasas
de ese sol brillante y diurno,
si nací pa' ser nocturno
a quién le puede importar,
si me gusta trasnochar
hasta que llegue mi turno.

VI

Porque al entrar a la pieza
le doy un beso al cachorro
que hace rato está de atorro
y me embriago en su pureza.
Porque inclino la cabeza
ante la foto de mi vieja
y un beso mis labios dejan
en aquella medallita,
recuerdo de la viejita
y que de mí no se aleja.

VII

Y que soy vago, me dijo,
qué me puede importar
lo que usted quiera pensar
si soy orgulloso hijo
de esa bohemia que fijo
en mi camino nochero.
Nací pa' ser callejero,
a ninguno le hago daño
y ya son muchos los años
que llevo ese derrotero.

VIII

Señor, vaya, acuéstese,
hora es que piense en dormir,
que yo voy a proseguir
tomando pues tengo sed.
Pero sabe que sed es
de bohemia, de lirismo,
de bondad sin egoísmo,
de noche, luna y estrellas,
a quien confío mis querellas
y donde me hallo a mí mismo.

Juan Arrestía

VERSOS PARA MI VIEJA (Poema en décimas, para el día de la madre, de Juan Arrestía)

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VERSOS PARA MI VIEJA

I

Sí, muchachos, pa' mi vieja
quiero decir unas cosas,
como un manojo de rosas
que mi espíritu reflejan.
Les voy a hablar, si me dejan,
con todo mi corazón
y decir con emoción
pa' esa viejita ¡mi mama!
que ahora estará allá en la cama
pensando en mí con pasión.

II

Pa' esa vieja que al no verme
en la catrera durmiendo
entre ella se está diciendo
lo que podrá sucederme.
Pa' esa vieja que no duerme
tranquila mientras no llego
y sólo encuentra sosiego
cuando la puerta abro yo,
y me dice: ¡por favor!
¡Si fueras chico, te pego!

III

Pa' esa vieja que al salir
nos sonríe con dulzura
y pregunta con ternura
¿a qué hora vas a venir?
La que sabe presentir
lo que a su hijo le pasa
que no salimos de casa
sin antes recomendar,
cuídate por donde andás
y al decirlo nos abraza.

IV

Pa' esa vieja que si andamos
alguna vez en la mala
siempre el mango nos resfala
pa' ver si nos arreglamos.
Pa' esa viejita a quien damos
tanto dolor de cabeza,
que es todo alma, nobleza,
sacrificio, abnegación,
cariño, dedicación,
sentimientos y pureza.

V

Pa' esa vieja que nos plancha
la raya del pantalón,
como filo de facón,
pues pa' eso tiene cancha.
Que no deja ni una mancha
en la pilcha dominguera,
que en esas noches fuleras
en que el frío es una fija,
nos pone doble cobija
pa' abrigar bien la catrera.

VI

Pa' quien pone esa gotita
de colonia en la solapa
y nos regala de yapa
un beso de su boquita.
Pa' esa santa viejita,
muchachos, yo quise hablar
y en estos versos
dejar toda mi alma de reo
pa' esa mujer a quien veo
cual Virgen en un altar.

VII

Pero, si yo estoy hablando
y casi no me doy cuenta
que ya pasé los cuarenta
y mis sienes van blanqueando.
La vida nos fue llevando
por lugares diferentes,
tengo arrugas en la frente,
aquel muchacho no soy
y cuando a mi casa voy
mi viejita se halla ausente.

Juan Arrestía

QUÉ PASA MUCHACHA (Décimas tristes de Juan Arrestía)

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¿QUÉ PASA, MUCHACHA?


I

Qué triste sonrisa dibujan tus labios
qué pasa muchacha, qué pálida estás;
de aquella alegría hoy quedan resabios
y sola en silencio tus horas pasás.
Las "Rimas" de Becquer son tus compañeras,
tu espíritu sueña al son de Rubén;
extrañas la dulce figura viajera
del príncipe amado que un día se fue.

II

No llores muchacha, mitiga el quebranto
que aquél que amas tanto ya no volverá.
Un ave de paso fue sólo en tu vida,
no caigas rendida al amor fugaz.
Renueva las flores que hay sobre tu piano
y deja tus manos como antes correr,
que el mudo teclado, muchacha, te llama,
y olvida del que amas su ingrato querer.

III

Yo sé que es muy grande la angustia de tu alma,
que es mucha tu pena, muchacha, lo sé,
que no hay en tu vida un instante de calma
y en sueños febriles su imagen mecés.
El jardín te llama, las flores te extrañan,
se están marchitando, te quieren, sabés,
qué pasa muchacha, tus ojos se empañan,
ya sé, te comprendo, olvidar no podés.

Juan Arrestía.

11 de mayo de 2014

¿POR QUÉ SE CALLARON LOS CANTORES? (Soneto)

censura, temor,


¿POR QUÉ SE CALLARON LOS CANTORES?

"Que no calle el cantor, porque el silencio
cobarde apaña la maldad que oprime.
No saben los cantores de agachadas.

No callarán jamás, de frente al crimen...
Si se calla el cantor... calla la vida." (Horacio Guarany)


¿Dónde están los cantores que al canalla
denunciaban con música y su grito?
¿Por qué el canto inaudible es inaudito?
¿Por qué en silencio sepulcral, se callan?

¿Se han cansado, tal vez, de dar batalla
contra el corrupto regir de los malditos?
¿Tienen miedo, tal vez, de estar proscriptos
y que encierren su canto entre murallas?

¿No saben los cantores que "el cobarde
silencio apaña la maldad que oprime"?
¿Que nunca han de callar de frente al crimen

de quien de la deshonra hace alarde?
¿Es que acaso los cantores ya no gimen
aunque estén viendo que la patria arde?

Rubén Sada. 10/05/2014





10 de mayo de 2014

BARRIO VIEJO


BARRIO VIEJO


I

Barrio viejo; te han cambiado
te encajaron el asfalto,
hoy ya sos un punto alto,
del barro te han despojado.
Cuando una noche cansado
llegué de nuevo y te vi
créemelo, que sentí
dentro del pecho una bronca
que hasta mi voz se hizo ronca
y sólo atiné a decir:

II

Barrio viejo: ya no sos
aquel que de pibe eras,
hoy hay brillo en tus veredas,
y vas del progreso en pos.
He vuelto, buscando en vos
mis ilusiones pasadas,
y al tropezar mi mirada
con tu piso de cemento
me pareció que hasta el viento
lanzaba una carcajada.

III

Volví buscando las huellas
de tus carros ambulantes
y el grito aquél, atorrante
¡Señora, compro botellas!"
Volví a buscar las estrellas
en tus charcos dibujadas,
pero ya no había nada
y al silbido de atención
ningún muchacho salió,
dormía la noche callada.

IV

Enderecé pa' la esquina
donde de pibe jugaba,
y qué sé yo, lagrimeaba
mi cuore como una mina.
El cerco de cina-cina
ya no estaba en su lugar,
un chalet vino a ocupar
aquel terreno baldío,
y sentí aquí dentro mío
que un algo quería gritar.

V

Allá en el cielo la luna
me miraba dulcemente
y mientras bajé mi frente
un reloj daba la una.
Sentí como una laguna
en mis ojos, y partí
dejando detrás de mí
aquel perro que ladraba
porque hasta él me negaba
lo que fui a buscar allí.


Juan Arrestía

ELLOS Y NOSOTROS


ELLOS Y NOSOTROS

Ellos son diferentes que nosotros

pues jamás comerán de la basura,

porque viven del timo y de la usura,

del hambre y sacrificio de los otros.

 

Ellos tienen la piel como armadura,

e insensible es su espíritu sin rostro.

Ellos son la encarnación del monstruo

que a engullir nuestra carne se apresura.

 

Del mundo ellos se han apoderado,

festejando el poder de ser sus dueños,

aplastando la testa del pequeño,

 

robándole la vida al desgraciado.

¿Cuándo habrá de sonreírnos el hado?

Cuando al fin despertemos de este sueño.

 

© Rubén Sada, 10/05/2014

 



Más poemas del autor sobre la gran estafa de los Bancos
y en contra de la desigualdad e injusticia del Sistema:


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