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MUJER... REGALO DE DIOS (Poema de Eliseo León Pretell) dedicado a la mujer

poema día de la mujer
Poema en homenaje a la mujer

MUJER... REGALO DE DIOS


Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE UU



 Cuando solo rodaba
 con mi vida vacía,
en salobre agonía sin un beso de amor.
Llegaste a iluminar como la luz del día,
a mi alma que moría
 sumida en el dolor.
***
Viniste como un ángel
 de algún cielo lejano,
claro sol que temprano irradia el mundo gris.
Bella luna encantada al alcance de mi mano,
hoy resplandezco ufano
 sintiéndome feliz.
***
Si Dios en su grandeza
 te puso en mi camino
y es mandato divino querernos de verdad.
Rediseñemos juntos el más bello destino,
y un vivir cristalino
 por una eternidad.
***
Yo te juro esta noche
 que Cristo ha señalado,
ponerte aquí a mi lado como mi única amada.
Déjame darte un beso como nunca he besado
aunque tantos te he dado,
 sólo con mi mirada.
***
No dejemos que pase
 esta noche bendita,
seguro estaba escrita para unirnos los dos.
Encarguémosle al cielo para que nos permita,
una vida bonita…,
 bendecida por Dios.
 
Derechos reservados
E-mail: ellepre@yahoo.es

NOSTALGIA por Daniel Meyer

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NOSTALGIA


La noche y el silencio, me invitan a soñar,
soñar que aquí te tengo, y que ya no te irás.
Caminaremos juntos por la orilla del mar,
tomados de la mano, mil besos al azar.
No sé cuánto la quise y menos cuánto la amo.
Quizás ya no me quiera y me halla olvidado,
¿dónde estará? ¿qué hará? ¿será feliz ahora?

No sé cuánto la quise y menos cuánto la amo.
Sólo sé que la noche me recuerda sus besos.
Su ternura, su aliento, su voz diciendo "te amo".
Mas, yo como si nada, dejé que se alejara,
sin pensar que perdía lo que mi alma anhelaba.

No sé cuánto la quise y menos cuánto la amo.
Mas, recuerdo su pelo, su cuerpo con su aroma,
y mi corazón brinca como caballo en doma.
Mis pensamientos confusos me torturan ahora,
mas, no sé si buscarla o quedarme en las sombras.

No sé cuánto la quise y menos cuánto la amo,
pero fueron felices los años que pasamos.
Ella era mi vida y yo quizás también lo fui.
Creo que fui importante, al menos lo sentí.
Recordaré las noches de pasión y ternura.
Quizás, ya ni se acuerde, quizás fui su aventura.

No sé cuánto la quise y menos cuánto la amo.
Pero si no me ama, no volverá a mi lado,
Es cierto que he llorado por haberla perdido,
mas, con mi confusión, ella de mí se ha ido.
Quizás vuelva a mi lado, quizás la he perdido,
¿cómo saber si me ama, o ya pasé al olvido?

No sé cuánto la quise y menos cuánto la amo.
Su sonrisa en su rostro la veo a toda hora.
No abandona mi mente y mi alma la llora.
Quizás yo no la quise como la amo ahora.
Al irse de mi vida me dejó sólo sombras.
Grito al viento su nombre con mi voz quebrantada,
y el viento me responde que ya no queda nada.

No sé cuánto la quise y menos cuánto la amo.

Daniel Meyer. (ZUTANO)

CARLOS A. SORINI presentó dos libros de poesía en 2011

Carlos Sorini




El poeta quilmeño Carlos A. Sorini, publicó su primer libro de poesía, titulado TRES ROSAS DE PAPEL. Contiene ilustraciones a cuatro colores, que complementan los 88 poemas que el autor publicó, en un estilo sencillo de entender, y por momentos combinando el amor con una dosis de humor, al mejor estilo Aquiles Nazoa. Una obra para disfrutarla. Publicada por Ediciones Independientes Rubén Sada en Enero de 2011, e inaugurando un nuevo año al servicio editorial.
Carlos Sorini


El poeta quilmeño Carlos A. Sorini presenta su segundo libro titulado LA INFLUENCIA DE LA FLOR, con 100 poemas de su autoría, un estilo simple que perfuma el alma de cada lector ávido de poesía. Publicado a todo color en EDICIONES INDEPENDIENTES RUBÉN SADA en 2011.



EL AGUA… DE LA VIDA

mujer de agua


EL AGUA… DE LA VIDA

Autor: Eliseo León Pretell

Desde que la vida es vida, fue el agua su gran razón,
no hay ninguna otra opinión, que encuentre mejor cabida.
Es origen y guarida,
de todo lo que se mueve,
es sangre, nivel, relieve,
y salud como bebida.
****
El agua es en gran medida, el más valioso argumento,
afirma el convencimiento, que hay un Dios de gran poder.
Agua es el reverdecer,
del páramo  moribundo,
agua es el valle fecundo,
que el hombre hace florecer.
****
En lluvia va por doquier, embelleciendo los prados,
bendita, ahuyenta pecados, sólida forma el glaciar.
Hace el insondable mar,
los ríos y hermosos lagos,
en nuestra pena y estragos,
es líquido lacrimal.
****
La caída de un caudal, es fuerza, luz y energía,
el agua es más todavía, confianza del sembrador.
Hierba verde del pastor,
baño de la selva umbría,
esperanza y alegría,
del gañán trabajador.
 ****
El agua aplaca el calor, del soldado en la batalla,
del náufrago cuando encalla, viendo la muerte venir.
Fue el vinagre que al morir,
Cristo ensalivó sediento,
es bautismo y juramento,
que a Dios nos hace admitir.
 ****
Sin agua no hay más vivir, sin agua todo es inerte,
sed, enfermedad y muerte, en el mundo se vería,
Polvo y desierto sería,
todo mustio y sepulcral,
la tierra sin manantial,
agrietada de sequía.
 ****
No aceptemos la avería, del que lo quiera ensuciar,
o pretenda utilizar, para otro protervo fin,
como aquel minero ruin,
que sin piedad ni decoro,
separa con agua el oro,
inconsciente y malandrín.

Derechos reservados
E-mail: ellepre@yahoo.es

El agua es el elemento y principio de las cosas. Tales de Mileto 

NO ME PIDAN (Para Tomás Dameno Santillán de Lincoln, y otros niños) Poema de Ana María Sanchis

velas
 ¡NO ME PIDAN!


¡Un grito desgarrado lacera mi garganta!
¡Mis ojos no dan crédito a tan tremendo horror!
Como un ácido ardiente se vierte en mis entrañas,
y en mi amor por la paz… se subleva el rencor.
  

¡No pidan que perdone!...¡No puedo perdonar!
Al que desata su odio, su trauma o frustración
en cuerpecitos frágiles de niños que no entienden
y ni siquiera saben... cuál ha sido su error.


¿Qué alienación masiva se está dando en el mundo?
¿Qué vómito infernal en su alma se gestó?
Si en tanto simples bestias se inmolan por sus crías
y las protegen siempre de cualquier agresión...


Reflejándose en Cronos, el hombre omnipotente,
ese, que en su jactancia se siente superior,
Devora a sus cachorros con despiadada saña,
o los convierte a veces en castas de dolor.


¡Si son ellos, los niños, el milagro supremo!
Su dulzura: ambrosía de nuestro acibarado
y fustigado andar.
 Si no fuera por ellos,
carece de sentido la vida que forjamos
en titánica lucha, contra del vendaval.

Son, entre las tinieblas aciagas y nefastas
en que todo sucumbe sin razón ni piedad,
el único estandarte, con luz sublime y propia
que en luces de inocencia, nos podría guiar.


Por eso, no me pidan que me aplaque y comprenda,
que sopese causales, que entienda la razón.
Pues quien lastima a un niño, física o moralmente.
aún, con mil atenuantes... ¡ No merece perdón!

LA MADRE AHORA (de Mario Benedetti)



LA MADRE AHORA
(Mario Benedetti)

Doce años atrás
cuanto tuve que irme
dejé a mi madre junto a su ventana
mirando la avenida.

Ahora la recobro
sólo con un bastón de diferencia.

En doce años transcurrieron
ante su ventanal algunas cosas
desfiles y redadas
fugas estudiantiles
muchedumbres
puños rabiosos
y gases de lágrimas
provocaciones
tiros lejos
festejos oficiales
banderas clandestinas
vivas recuperados.

Después de doce años
mi madre sigue en su ventana
mirando la avenida
o acaso no la mira
sólo repasa sus adentros
no sé si de reojo o de hito en hito
sin pestañar siquiera.

Páginas sepias de obsesiones
con un padrastro que le hacía
enderezar clavos y clavos
o con mi abuela la francesa
que destilaba sortilegios
o con su hermano el insociable
que nunca quiso trabajar.

Tantos rodeos me imagino
cuando fue jefa en una tienda
cuando hizo ropa para niños
y unos conejos de colores
que todo el mundo le elogiaba.

Mi hermano enfermo o yo con tifus
mi padre bueno y derrotado
por tres o cuatro embustes
pero sonriente y luminoso
cuando la fuente era de ñoquis.

Ella repasa sus adentros
ochenta y siete años de grises
sigue pensando distraída
y algún acento de ternura
se le ha escapado como un hilo
que no se encuentra con su aguja.

Cómo quisiera comprenderla
cuando la veo igual que antes
desperdiciando la avenida.

Pero a esta altura
qué otra cosa puedo hacer yo
que divertirla con cuentos ciertos
o inventados
comprarle una tele nueva
o alcanzarle su bastón.


Tomado de Preguntas al azar, Sudamericana, Buenos Aires, 2000.



Mario Benedetti nació en Paso de los Toros, Uruguay, en 1920. Ensayista, dramaturgo, guio-nlHlii cinematográfico y periodista es conocido como narrador y poeta de gran transparencia comunicativa y compromiso con las defensas sociales. Ese compromiso lo llevó a exiliarse tras el golpe militar que en 1973 hubo en su país. Publicó, entre otros libros, Poemas de oficina. Gracias por el fuego, Montevideanos, la tregua. Primavera con una esquina rota. La borra de café, El olvido está lleno de memoria, La vida ese paréntesis y Poemas revelados.

http://youtu.be/DPNaa0Q2cdg







IDA Y VUELTA HACIA MI MADRE MUERTA (de Isidoro Blaisten)

tristeza


Ida y vuelta hacia mi madre muerta
Autor: Isidoro Blaisten

Si es cierto mamá que estás tras los cristales 
que florecen tus gestos por las altas glicinas 
que susurra tu voz hablando en algún lado 
que me miran tus ojos, varados como un barco 
a estribor de la vida.

Si es cierto que estás yo quisiera llegarte:
trepando por el brillo de una estrella
o volando a gaviota de un suspiro
o montando a babucha de un enano con botas
o subido en las hojas que vuelan por otoño.
Yo quisiera llegarte y conversar contigo.

Decirte muchas cosas y no decirte nada:
"Que estoy bien de salud y que he crecido
que me dejo el bigote y tengo amigos
que fui audaz, tuve miedo y de a ratos escribo".

Yo quisiera llegarte y conversar contigo.
Decirte muchas cosas y no decirte nada:
decirte muchas cosas y cosas sin sentido:
"de contarte una historia que haga dormir las madres
de comprar la venganza en las casas de ramo
de formar un racimo con peces y con ciervos".

"De enhebrar un collar con caricias y manos
de anudar una cuerda con colas de ratones
de habitar una casa que sea pura ventana
de inventar un muñeco con piernas de lombrices
de tocar el tambor en la panza de la luna
de fundirte un anillo con plata de tus sienes
de poner algodón y guardarme las nubes".

Yo quisiera llegarte y conversar contigo.
Decirte muchas cosas y no decirte nada:
Ser un hueco en tu falda, un momento en tus manos,
un lugar despeinado en tus caricias,
un castigo ya cumplido en rus rincones.

Yo quisiera llegarte y no decirte nada. 
Después decirte adiós, con un adiós sencillo. 
Decirte luego adiós porque me esperan. 
Me esperan sinsabores y una deuda. Alegría, 
zapatos, tinta fresca. 
Un portal con su beso y los gorriones.

Adiós mamá. Hasta pronto. 
Trázame un sendero con tu voz 
y una estela luminosa con tu gesto, 
resérvame una gruta de ternura 
y guárdame un lugar en tu regazo.

Yo llegaré hasta ti de cuando en cuando 
a conversar contigo sentado en las estrellas.

Isidoro Blaisten

Tomado del libro Sucedió en la lluvia. Editorial Stilcograf, Buenos Aires, 1965.
Isidoro Blaisten nació en Concordia, Entre Ríos, en 1933. 
Poeta, ensayista y columnista de los principales medios gráficos del país, es, ante todo, uno de los más destacados cuentistas argentinos de la actualidad. Algunos de sus libros publicados son: Antíconferentias, Carroza y reina, Cerrado por melancolía y Al acecho. Acaba de terminar su esperada Novela para agradar.

DESPERTAR ECOLÓGICO: La Antología que reclama el cese de la contaminación

El próximo JUEVES 6/10/2011 a las 17: 30 Margarita Mangione presentará la ANTOLOGÍA DESPERTAR ECOLÓGICO en la FERIA DEL LIBRO LIBRARTE DE BERAZATEGUI. Unos 50 escritores se hermanan nuevamente para decir "no a la contaminación" "sí a la toma de conciencia" en este tan importante tema como lo es la ecología. Los poetas tenemos una gran responsabilidad, que es la de difundir este tema. Los esperamos en Calle 18 esq. 148 - BERAZATEGUI - BUENOS AIRES.

PAZ




PAZ



Qué palabra tan sencilla,

 qué fácil de pronunciar,
que tal vez ni el paladar, se entera cuando se emite.
Tantas veces se repite, de cuántas formas se invoca,
que hasta sin abrir la boca,
 se escapa de su escondite.
***
Pedimos que el mundo grite,
 ¡paz! en todos los idiomas,
hasta soltamos palomas, de mansedumbre blancura.
Paz pide el Papa y el Cura, sectas de todo color,
ante la guerra y horror,
 de este mundo de locura.
***
Queremos paz por ventura,
 es el sentir de la gente,
mientras en el Medio Oriente, corre la sangre a raudales.
el amor hecho cendales, murió hasta en la Tierra Santa,
Palestina se atraganta,
 de odio frente a sus rivales.
***
Los que eran lazos cordiales,
 entre pueblos y naciones,
por unas y otras razones, se han convertido en rencor.
Esa paz y tanto amor, del Sermón de la montaña
se ha transformado en cizaña,
 en tirria, duelo y dolor.
***
El hombre hijo del Señor,
 con todo su amor creado,
con saña se ha revelado, sembrando odio por doquier.
En lugar de embellecer, lo mejor de nuestra tierra,
busca la muerte y la guerra,
 sin poderse contener.
***
Es nuestro caro deber,
 de los que queremos paz,
el no renunciar jamás, a los caminos de Dios.
que se escuche nuestra voz, en el altar de los cielos,
pidiendo nobles anhelos,
Él nunca nos dice adiós. 

Autor: Eliseo León Pretell

SÓLO PARA ELLA - POESÍA EN 3D - 123 POEMAS DE RUBÉN SADA




Llega el primer libro de poesía en 3a Dimensión, publicado por Rubén Sada

EDICIONES INDEPENDIENTES RUBÉN SADA presenta:
SÓLO PARA ELLA = Es el primer libro de poesías 
con imágenes en 3D (Anaglifos)
Llega el primer libro de poesías en 3D (Tercera Dimensión). 
La editorial que presido tiene el honor de presentar la obra 
"SOLO PARA ELLA", una colección de 123 poemas de Rubén Sada, 
combinados con más de 50 ilustraciones en 3D denominadas 
ANAGLIFOS, que realzan la profundidad de la imagen. 
Para que el observador perciba el efecto 3D, 
se entrega gratuitamente con cada ejemplar 
un juego de anteojos anaglíficos (gafas 3d).

A continuación transcribo el primer poema del libro:



AMARTE EN TERCERA DIMENSIÓN


Quiero amarte en tercera dimensión,
aquella que anida en lo profundo.
Completo será así nuestro amor,
y esférico, como nuestro mundo.

Ya sé la medida de tu anchor,
y a tu altura inalcanzable respondo.
Tan absorto de tu belleza exterior,
llegarte ahora quiero, bien hondo.

Si al centro de la Tierra se viajó
en Julio Verne, en dicha historia,
allí mismo explorarte intento yo,
¡déjame alcanzar esa gran gloria!

Ahondaré en tu hermoso corazón,
pues en tres dimensiones te soñé,
y al conocer tu hermosura interior
quiero ahora explorarte en la 3D.

Y llegaremos a la cuarta dimensión
aunque aún nos sea desconocida,
con vaivenes de muy loca pasión
de izquierda a derecha, ida y venida.

Cuando hayamos sellado nuestra unión
habiendo explorado esos tres ejes
lograremos completa esta fusión,
y me dirás: “Mi amor, jamás me dejes”.

© RUBÉN SADA, 2011
Para solicitar esta colección, sólo escríbeme a: rubensada@gmail.com 


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Aquí está la imagen de la tapa y contratapa.
Si te colocas las gafas 3D verás el efecto de profundidad. 
En caso de usar anteojos para ver de cerca, 
deberás colocarte las gafas 3D por encima de los mismos.
El libro contiene más de 50 imágenes de este tipo, que te asombrarán.

Pedidos a mi e-mail rubensada@gmail.com
o por MERCADO LIBRE ARGENTINA: AQUÍ:https://articulo.mercadolibre.com.ar/MLA-652398682-solo-para-ella-poesia-en-3d-ruben-sada-libro-nuevo-2011-_JM

FACUNDO CABRAL (Poesía de Eliseo León Pretell)

Con la bandera “azul celeste y blanca” más alta que nunca, festejamos la independencia argentina y al mismo tiempo despedimos al inmortal cantor del mundo de habla hispana: FACUNDO CABRAL



FACUNDO CABRAL


Mientras la bella Argentina,
su pendón izaba al cielo,
rememorando el consuelo, de su independencia ansiada.
Viles manos impregnadas, de sangre, de horror y duelo
cegaban el caro anhelo,
de un gaucho y su voz pausada.
****
Una mustia campanada,
cundió la tierra del trigo,
mataron al viejo amigo, quedó su guitarra sola.
La noticia cual negra ola, sacude como un castigo
ya se esfuman sin abrigo,
sus versos en fumarola.
****
La metralla y la pistola,
siguen asolando al mundo,
acabaron con Facundo, que sólo era paz y amor.
Argentina en su dolor, y su sentir más profundo,
alza su puño rotundo,
por su eximio decidor.
****
Murió el rebelde cantor,
viejo, andariego poeta,
calló su excelsa trompeta, su reflección de cristal.
Cortez llora a su carnal, que se eleva cual cometa,
juglar, cantor o un asceta,
nuestro: FACUNDO CABRAL.


Autor: Eliseo León Pretell

A MI PROFESORA (Poemas para maestra - maestro - profesora) de Eliseo León Pretell




(Foto: Entrega del cuadro LA PROFESORA de Rubén Sada, 
como obsequio a la poeta y profesora ELBA REGINA GARCÍA de Avellaneda)

A MI PROFESORA

Autor: Eliseo León Pretell

Quiero con mi poesía
colmarle de mi cariño,
por lo que hace día a día
con mi alma pura de niño.

Quisiera traer mil flores
arrancadas del camino,
pagarle con sus olores
el cambio de mi destino.

Perdóneme profesora
cuando no hago mi deber,
la distancia es mi demora
no es que no quiera aprender.

Mi madre con tanto amor
quiere hacerme la tarea,
pero yo tengo el temor
que usted jamás me lo crea.

Mi padre se desespera
cuando no logro entender,
él ayudarme quisiera
pero no sabe leer.

Voy ha darme por entero
por su cariño y amor,
estudiar con más esmero
y un día ser el mejor.

Profesional quiero ser
para cumplir mi promesa,
jamás a mis padres ver
nunca más en la pobreza.


Contacto con el autor:
E-mail: ellepre@yahoo.es

No le evites a vuestros hijos las dificultades de la vida, 
enséñales más bien a superarlas.
Louis Pasteur

ESTAR ENAMORADO (Por Francisco Luis Bernardez)


















ESTAR ENAMORADO 

Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre de la vida. 
Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a la muerte se precisa. 
Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que el alma está cautiva. 
Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama desde arriba. 
Es respirar el ancho viento que por encima de la carne se respira. 
Es contemplar desde la cumbre de la persona la razón de las heridas. 
Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que nos mira. 
Es escuchar en una boca la propia voz profundamente repetida. 
Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta compañía. 
Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra sombra está vencida. 

Estar enamorado amigos, es descubrir dónde se juntan cuerpo y alma. 
Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río que nos llama. 
Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera nuestra infancia. 
Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas y campanas. 
Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes y las armas. 
Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla de su espada. 
Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho se levanta. 
Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo de la llama. 
Es entender la pensativa conversación del corazón y la distancia. 
Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música sin tasa. 


Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches y los días. 
Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza distraída. 
Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción de una herrería. 
Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras golondrinas. 
Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una casa campesina. 
Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las luces encendidas. 
Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre el sueño y la vigilia. 
Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena y la alegría. 
Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión de la llovizna. 
Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña lucecita. 
Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y tiempo con dulzura. 

Es despertarse una mañana con el secreto de las flores y las frutas. 
Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras criaturas. 
Es no saber si son ajenas o son propias las lejanas amarguras. 
Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente de la angustia. 
Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir su noche oscura. 
Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía sea luna. 
Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre es menos dura. 
Es empezar a decir siempre, y en adelante no volver a decir nunca. 
Y es, además, amigos míos, estar seguro de tener las manos puras. 

Autor del poema: Francisco Luis Bernárdez

(Video superior: Canta Raphael. "Estar enamorado". Autor: Raphael)



EL CHACO (Poema de Silvio Vásquez Guzmán - Colombia)




EL CHACO (Poema de Silvio Vásquez Guzmán)


Época fue de fértiles augurios,

de bosques encantados y maniguas;

tierra de promisión “impenetrable”,

aborígenes puros,

 con amor a su tierra y a su patria.

Pero un día, de horas infinitas,

fueron desarraigados,

 para hacerlos esclavos.

La fauna y los árboles se fueron

tras del humo traidor de los engaños.

Y los amos , vampiros insaciables,

Más, políticos crueles, despiadados,

fueron desmoronando las riquezas

del suelo gaucho, de Argentina amada.


¡Oh mi Argentina! Soñada y presentida…

Siempre te soñé grande…

No conocía tu Chaco.

No sabía, en mi ingenua catadura,

que albergaras en tu alma  

un erial vergonzoso

de calaveras vivas,

 de huesos, aun forrados,

deambulantes.

Las aves de carroña, abandonaron

A Sáenz Peña y a Fortín Lavalle,

A Puente la Sirena,

A Juan José Castella, a Villa Bermejito,

El Colchón y Espinillo,

porque la carne se ausentó,  en sus quejas ,

de los cuerpos minados por el hambre.


Sólo se ven espectros de los niños, ya ancianos,

doblegados  por síntomas de tisis,

leishmaniosis y chagas y gusanos.

Las únicas que engordan son las moscas

que rondan sobre vivos y pantanos.

Ni Somalia semeja tanta angustia,

Ni Haití en sus ruinas…tantos desengaños.

¿Dónde está la Argentina de mis sueños?

¿Dónde los argentinos, los mimados

por los suelos más ricos de la tierra,

donde pastan ufanos los ganados?

¿Qué hicieron y que han hecho

por El Chaco,

desde antes de Perón y doña Evita

Y después de Isabel y de Videla,

de Viola ,de Alfonsín y Carlos Menem,

de La Rúa y todos los de facto.?

¿Qué pasa mi Argentina?...

¿Qué tienen contra El Chaco?

Engordan con sus carnes a Europeos

Y a Chávez Frías y  su horda de bellacos.

Los Kirchner hacen gala

de comer mucho “chancho”,

emulan a Calígula, inflando su caballo.


¿Qué hacen con la soja que producen,

Y transgénicos…de rendimientos altos?

. ¿Qué se hicieron los grupos,

de Derechos Humanos?...

¿Y Human Rights con todo su descaro?

¿Qué hacen las iglesias que pululan:

LA Iglesia Universal, pentecostales,

la Asamblea de Dios, las anglicanas?

¿Qué esperan?... ¿Un milagro?

Taperas infamantes son la sombra

de aquella pobre juventud de ancianos.


Queremos que en el orbe sepan esto,

que se acabe la infamia allá en el Chaco

Y  en toda nuestra América Latina

Y en Somalia también y en todo el globo,

que llamamos terráqueo.


Silvio Vásquez Guzmán

Febrero  4 de 2004.

Fotos e información del periodista Mempo  Gardinelli, nacido en El Chaco  en 1947.




Más poemas sociales:


SÓLO PARA ELLA (Primer libro de poesía en 3D escrito por Rubén Sada)

SÓLO PARA ELLA = Es el primer libro de poesías con imágenes en 3D (Anaglifos)
Llega el primer libro de poesías en 3D (Tercera Dimensión). La editorial que presido tiene el honor de presentar la obra "SOLO PARA ELLA", una colección de más de 120 poemas de Rubén Sada, combinados con más de 50 ilustraciones en 3D denominadas ANAGLIFOS, que realzan la profundidad de la imagen. Para que el observador perciba el efecto 3D, se entrega gratuitamente con cada ejemplar, un juego de anteojos anaglíficos (gafas 3d).


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Se presentará el día VIERNES 26/08/2011 EN QUILMES. CENTRO CULTURAL POLARIDADES - CONDUCE LETICIA CORSIFORTI



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Abrazos fraternos.

VALE EL AGUA MÁS QUE EL ORO

Para el gozo y disfrute de los amantes de la poesía, tenemos nuevamente la participación del laureado poeta mexicano: Manuel S, Leyva Martínez, que se une a Eliseo León Pretell y Marga Mangione, para lo que sería
"LA FUERZA DE TRES PLUMAS"
Todo nuestro cariño
Eliseo, Marga y Manuel

Gemelo Nro 20
VALE EL AGUA... MÁS QUE EL ORO
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
Houston Texas, EE UU 



Pueblos en el mundo entero,
se alzan en grito sonoro,
pregonándonos que el oro, no es más lo que se creía.
Ellos quieren la ambrosía, del río y el manantial,
agua limpia del caudal,
aunque parezca ironía.

Miles claman a porfía,
diciéndonos con su lloro,
¡Vale el agua más que el oro! suena el eco en las quebradas.
En las fértiles hoyadas, de "Tambo Grande" y "Esquel"
se oye el grito del tropel,
de su gente en asonada.

En "Quilish" no pasa nada,
ni en "Catamarca" podrán,
porque se unirán "San Juan", "Pascua Lama" y "Veladero".
Que nos escuche el minero, cuando gritemos en coro,
¡Vale el agua... más que el oro!
la simiente y el potrero.

No es reclamo majadero,
ni de gente pendenciera,
decirle ¡NO! a la minera, con el acento más duro.
No queremos más cianuro, ni sulfúrico mortal,
ni extracción irracional,
que dañe nuestro aire puro.

Hagamos un solo muro,
reclamando por decoro,
¡Vale el agua... más que el oro! sea desde hoy nuestro lema.
Que nadie en la estancia tema, al minero y su osadía,
ese engaño y grosería,
remueva al fin nuestra flema.

Resolvamos el problema,
todos juntos a la vez,
que sepa nuestra niñez, y registre en su memoria.
La voz de convocatoria, y el esfuerzo que merezca,
brindar con el agua fresca,
¡¡cuando se dé la victoria!!. 

 

VALE EL AGUA... MÁS QUE EL ORO
Autora: Marga Mangione
*Poeta argentina
Buenos Aires – Argentina

Después de siglos enteros, de rendir cultos al oro,
de buscar ricos tesoros, en la tierra y en los mares.
Después de llenar ajuares, con el precioso metal,
sabemos que ya no es tal,
el lujo de los altares.

Hoy al fin se ha comprendido, que hay algo de más valor,
que no basta el esplendor, del halago material.
Que para calmar el mal,
de la sed en todo el mundo,
clama el hombre furibundo,
por el fresco manantial.

Por las minas que se explotan, gastan el agua a raudales,
el cianuro con sus males, será nuestra perdición.
En “Córdoba” la traición,
en “San Juan” la cobardía,
contaminan día a día,
sin la menor aflicción.

Es “Traslasierra” ambición, de capital extranjero,
porque el gringo traicionero, promete trabajo y pan.
En “Pascua Lama” abrirán,
las entrañas de la tierra,
aunque la gente se aferra,
al agua con mucho afán.

Todos debemos clamar, con un grito muy sonoro,
“Vale el agua… más que el oro”, para que escuche el minero.
No hay suficiente dinero,
que al pagarle suplirá,
el agua que beberá,
cuando la ensucie el banquero.

 Vamos juntos a empezar, esta gesta indispensable,
es vital e invalorable, que lo podamos lograr.
No se puede abandonar,
esta misión que nos une,
cuando el hombre se reúne,
¡seguro habrá de triunfar!


E-mail: margamangione@hotmail.com


VALE EL AGUA... MÁS QUE EL ORO

Autor: Manuel S, Leyva Martínez
*Poeta mexicano


El agua no tiene precio
y el oro es signo de aprecio
que solo interesa a un necio, idólatra del tesoro.
Por eso al verso decoro y al agua rindo homenaje
que en primaveral ropaje,
es riqueza que valoro.

Aunque hiciera falta  el oro,
la vida  continuaría
Porque el mundo clamaría, incluso con amenazas,
Por agua en todas las casas, ya que el líquido elemento
Es el preciado sustento
de los pueblos y las razas.

Si las aguas son escasas
hay un fatal retroceso
no hay bienestar ni progreso, surge el signo de la muerte.
El orbe se queda inerte y un fantasma sepulcral
con su guadaña mortal,
el bien en dolor convierte.

El agua es el alma fuerte
del ayer y del presente
es la historia de la fuente, que a Jesús, su sed calmara.
La misma que se cambiara en vino de consagrar
y que hoy sabe congregar
a todo aquel que pecara.

Agua pura, sucia o clara,
deambulas por todas partes,
las presas son tus baluartes y con renovados bríos.
Eres mar, lagunas, ríos,  que en  sonoro diapasón
Pareces un corazón
de rítmicos albedríos.

En tus mágicos desvíos,
eres ola, brisa o hielo
y un arete que en el cielo, desparrama hilos de lluvia.
Semejas lágrima turbia cuando  hay infelicidad,
luciendo tu identidad
de diosa, morena o rubia.


Tijuana, B. C., Abril 24 de 2011.
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